Ducha

anófeles romántico aquella noche trompetillaba el mismo cántico; a la vulgar blancura del burgués plenilunio consonante dió junio el poeta aburrido del monótono ruido y del mismo indumento de novia sin himeneo del cursilón paisaje, siente profusa fovia y como una protesta se desgarra su traje nuevo adán, deshonesto a la luna acribilla con mil y un denuesto; la interpela y la llama: bocio de la noche; viruela en la cara aplastada del cielo; cancro del infinito; chancro del azul sifilítico; ano albino de lo in-humano; cochino esfinter mensual; celeste polilla; plato roto en malhadado garabato; tortilla de yeso, seca y fría; ridícula oreja de un tazón azulenco de falsa porcelana desportillada y vieja; palangana para el baño de asiento del picado y sarnoso firmamento; bacinica donde un sol con uremia se orina; media lata de anemia; bandeja de incomparable plata añeja; último colmillo de falsa noche-lobo sin boca; lobanillo flotante; gargajo purulento de luz; rodela de pus; moneda falsa.. ayer te decían: colombina, hoy: cafiaspirina sin cruz bayer, sin poder para siquiera hacer menor el dolor perenne en la huera cabeza de cristal de la sobada esfera celestial de pronto el demente poeta frente a frente a aquel botón de hueso cosido a la chaqueta nocturna, se ve; en fugaz lucidez, tiene revelación: aquel insulto rudo era inútil; vana aquella estéril lucha; estando así desnudo, lo práctico es mejor, intuyó; con la mano haló de una invisible tiradera; tomó de su luz muerta larga ducha -la luna es una regadera- y adviene el prodigio: la higiene hace la curación porque el poeta loco, siempre tuvo razón.....