La patria de los robles

Esta es la patria de los robles aquí olvidaron su guitarra los grillos y en ellas nacieron ciudades y memorias Esta ciudad es grande los muros que la protegen están construidos de huesos y sombreros Aquí no hay sol y llueven piedras cuando alguien quiere verlo La noche se prolonga y sus racimos se pudren en nuestras vidas El recuerdo hiede y nos carcome Los pájaros mueren antes de levantarse de las cenizas Un río corre a unos metros y en sus cristales las figuras se detienen beben estío y regresan a sus sombras Una antorcha se enciende bajo la lluvia y un rayo muere en el mismo instante que los centauros brindan por el frío de los robles