Proscenio

Todo el proscenio fuera de Rijmenam, por todas partes salpicones, proyectil de flores taladradoras, luminosas, sacacorchos hecho de estallido tras estallido, cielo lleno de piel restallante, salpicadura de sangre. Bala, cohete, misil, alto, más alto, altísimo, a codazos y patadas encarna estridentemente el cliché: combate es la vida. En verdad, no sirve para nada. Después se hace el silencio en Rijmenam y todo el proscenio se hunde en las tinieblas, el sol se quema, el universo se encoge hacia el nuevo big bang y nadie después, nadie sabrá si alguna vez ha existido Rijmenam aquí, o Tierra, o sistema solar, o galaxia.