Alondras que mueren deslumbradas (I)Quizá no hay más...

Quizá no hay más amor del que cabe una noche entre la manos Quizá un hombre y una mujer jamás llegan juntos al cielo. Son el oleaje y musgo que le pega plumas a sus brazos, apenas plumas de furia que se deshacen en el viento. Quizá en el invierno el amor es un lecho mutuo y dos platos, el alma colgada a secar en el balcón de los silencios donde se roba y se recibe la agria leche del escarnio, derribados por el gran polvo de la tierra y de los años.