No llores, América...(II)

Telemacus Desde la isla de pájaros de lentes y corbata de lazo, la tonta dama francesa de cincuenta metros gobierna la ciudad de bocadillos de pastrami y coca cola en los carteles de Times Square. Sin vagabundos o putas no hay ciudad,  dice Telemacus Malone, que nutre las palomas con veneno para ratas. Ha sobornado a un oficial de policía que le permite el juego y hace la vista gorda ante el rimero de palomas muertas. Esto es Nueva York, fornicador de tu madre, dice Malone arrobado. Aquí se puede vivir con poca cosa y ser feliz con casi nada. Mírame a mí sino, jodido pálido. Telemacus murió una madrugada congelado, cobijado en sus cartones y sus plumas de paloma.        Walt Whitman ¡Oh mayordomo  de los campos de cristal y acero, jinete de mulatos, enlazador de niños! ¡Basta de torpes disfraces y tonadas para flauta subiendo y bajando por los tensores del puente  como una comadreja perseguida por Dios! Fascinante profeta, día del fin, estás herido de verguenza y bien lo sabes; muchas jornadas se han ido con la nieve, la vieja nieve negra de las alcantarillas, todo lo sabes de tí mismo, y de los otros fantasmas de las rocosas calles, y de los grandes vientos, y del marinero recién degollado. Eres la América que crece en el silencio, gran viejo no viril, tu larga barba de amores apretados por efebos sin raza, la vieja culpa de tu sexo atravesado por la aguja que denunció Federico y la bufanda de tu barba conquistando el mundo.