La luna es un grafitti sobre la ciudad

Cuando no hay canícula sino lluvia la luna está fuera de nosotras Retorno con el beso de la luna hirviendo en el cuerpo Soy mujer y a veces ?como a Marge Piercy? le gustaría quitarse el sexo y dejarlo guardado en el armario Sucede que me canso de aullar el deseo en las temporadas de canícula cuando arden los insectos Entre la carroña que encuentro al atravesar la ciudad resulta que soy pura que obligo a mis apetitos a salir de cacería cuando la selva es una jungla de concreto Sobre la alfombra polvorienta despierto con la certeza de haber estado con dos leopardas ebrias La ciudad es una olla express que gotea sus vapores sobre sí mientras la luna es el grafitti más bello de la noche