El guerrero

Los violines levantan a sus ojos delicadas columnas. ?La orquesta construye siempre de nuevo el mundo?. Los bailarines victoriosos en un salto vibrante se vuelven más que hombres, fuego. Los cuadros abren puertas con ritmo. ?Los retratos desembarcan personas?. Las viñas se pierden en los cristales. Los viajes dejan los países y vienen a buscarlo, como hermanos. Los castillos le ofrecen alfombras donde callan secretos milenarios. Las naves lo alejan de sí mismo. El oro lo separa de su muerte. Lo alcanzan mantos de una gran tormenta. ?Sin que sus llamas mueran en las palpitaciones verdes se interna en estos bosques encantados?. Como el antílope por los olores reconoce las alegrías que le pertenecen en la hierba, encuentra reflejados los ecos de la luz en donde cantan sus tobillos. Porque su rebaño de rostros llegando siempre al día dibuja solamente los mapas de la ausencia. Porque vive en un fugo incesante y extraño que lo sostiene lejos de la muerte. Porque, en un viento que los muros no quiebran su frente corre sin descanso, su boca se consume de sed junto al agua, y sus manos, guerra con trajes, con ademanes, con sonrisa, tocan abismos que las respuestas no calman. Porque bajo la Música, la Danza, los cuadros, los vinos, los palacios, los viajes, las monedas, arde sin nieve, su cara inconsolable no vencida por las ofrendas de la tierra.