Cúspide

U olvidar. Hacia atrás sueño. La rareza de un bosque en un póster sobre la aguja del reloj. Te tuve cuando no te tenía, corre brisa tanto corre que ventea. Un libro y dos páginas leídas, qué cuerpo tienes. Ya no te quiero, qué hermoso: ya no te quiero. Me da perplejidad tomarte de la mano, y tus rayas qué largas, no te vas a morir nunca. Paseo de invierno. Es verano fue trescientos sesenta y cinco días antes más o menos, me miraba en el espejo para peinarme y no amanecía. Proyectaba aunamientos con nadie más sola que tú. Conoces el estertor y el declive. Yo de fatiga, cuánto te quise.