El rastro

Somos materia de extrañeza quién nos lo iba a decir nosotros que hemos sufrido tanto Pero nuestra memoria no arde y ya no sabemos morir Memoria de la vida, memoria de los días y la vida, cuchillo que abre el mundo esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar. Memoria de las tardes y la luz, alumbras la mirada eres el vigía implacable, la brújula severa, el testigo carcelario que anuda el tiempo en su mazmorra. Qué buscas, memoria, qué andas buscando. Me sigues como un perro hambriento y tiendes a mis pies tu mirada lastimera; husmeas, perniciosa, en el camino el rastro de los días que fueron, que ya no son y que jamás serán. Te arropan los andrajos de la dicha y la desolación te ha vuelto precavida; memoria de la vida, memoria de los días y la vida.