En Grandpoint

Alto día, en el flujo despacioso del aire, en el claro erigido por el baile de aceros de la luz, en la rama cuya huraña negrura fija la piel del agua, fija la red del tiempo. El puente nos afinca entre riberas yermas. Salto petrificado, revuelan en sus arcos vencejos impacientes, el negro de los grajos: hilanderos sin hilo en el telar del mundo. Bajo el pretil las aguas discurren obedientes. Orillan los sentidos, la tierra del decir, cuando decir no importa, al pairo en el instante, desnudos de los nombres que yerran lo nombrado. Crece el día. Y arriba, fábula indescifrable, extrema su dominio la claridad que somos.