Sobre la fronda y la medida

Cada nombre encierra una discordia en la raíz, sed que hunde y alza nuestros pensamientos hacia lo blanco de los nardos. A veces nos preguntamos si el paisaje entrega su fronda para resguardar o para hacernos avanzar hacia el color de la inmersión. (Lo supo Monet, también Magritte.) Espejeante como estrellas la verdad es noche en la que nos hundimos sin saber si la podremos atravesar. La luz es en sí misma ausencia de luz. Y no hay camino que lleve sin tropiezo al punto. Las palabras, como las notas, encierran una cierta oscuridad: acomodos de un resplandor buscando abrirse paso junto al compás de amontonadas violetas. (Poema inédito proporcionado por la autora)